Me urge contarte cosas que he callado. Me urge contarte todo todo lo que me he guardado. Me urge externar mi vida y sorberla toda de golpe. Me urge apagar el sol en tus caderas, mis sueños en tu espalda y cesar mi llanto en tus bondadosas manos. Me urge llorarte.
Quiero ver tus ojos en el ombligo de la luna, y que debajo, mientras grito todo esto, llueva café. Que inunde la estancia de mis penas; y ahogar, dando el tiro de gracia, el tequila de tu sudor y de tu piel.
Me urge necesitarte, porque no te tengo. Me urge huir del flirteo surrealista que resulta ser la vida. Me urge escapar. Huir. Morir…
¡Cómo no se desploma el cielo!, ¡Cómo no se apaga el sol!, ¡Y que se sequen los mares! Y después quiero llorar. Y que se deje sentir el aroma de la luna…
[Temasquiero]
¡¿Qué hago?! ¿Corro, salgo o me voy?...
¡¿Qué hago?!
¿Por qué?, ¿Cómo fue? No sé decirte que pasó
¡¿Qué pedo?!
¿Qué hacer en estos casos?
¿A quién le aviento mi dolor
y toda esta mierda que se me ocurre?
¿A quién poderle romper
el cielo a chingadazos?
¡Qué cabron!
¡Aaaay, qué cabrona!
Si Temasquiero es decir:
Temastico, temásbeso
Temasquiero es tan simple
Como el sueño de Morfeo.
-Fernando Medina "Ictus"-
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
-Jaime Sabines-
tres puntos suspensisivisimos para el primer escrito q no habia leido...
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y te iba a decir más, pero se ha esfuamdo todo lo que tenía planeado. :P
ash! ya tienes 19 seguidores :P
aaaaaaaaaaaaaaaaaah! ...jajajaja... sabes cómo me traen ultimamente, y este post en específico me pega... muy bien, Luis. Excelente.
ResponderEliminar:D